Der Regen prasselte in schweren Tropfen auf die gepflasterten Straßen von New Orleans. In der Ferne leuchteten die Laternen des French Quarter, warfen flackernde Schatten auf die Fassaden der alten Gebäude. Es war eine Stadt, die nie wirklich schlief – voller Musik, voller Leben. Und dennoch: Lestat de Lioncourt spürte nur die Nacht. Er stand…